Hoy

 He tardado dos meses en escribir este texto

O bueno, tal vez sería mejor decir

Que comencé a escribirlo hace dos meses

Aunque en realidad esto lo estoy escribiendo hoy

Siempre que escribo es hoy.

Como un algo inamovible

E incluso hoy también es hoy

Da igual que hayan pasado esos dos meses profetizados y que lleve parado este texto dos meses en mi bolsillo

El primer parrafo era mentira. 

¿Lo entendisteis no? 

. 

Osea, yo ese parrafo donde anunciaba que había tardado dos meses en escribir este texto lo escribí hace dos meses cuando no habia pasado ningún mes de que lo escribiera.

. 

. 

. 

No sé si se me pilla. 

Yo no he escrito ese texto hoy

Pero es hoy que escribo esto. 

Bueno hoy

Hoy lo estaré leyendo y tendrá sentido que diga hoy aunque cuando estoy escribiendo esto sea el 6 de septiembre apenas recien comenzado el día. 

Y aunque escriba HOY con letras, me refiero a que otro dia, en el futuro cuando por fin sea el día de... Hoy... y lea esta meta-metonímia, tendrá sentido que diga que hoy leo lo que escribí el otro día... 

Aunque ese otro día sea hoy

Que es cuando estoy escribiendo

¿Qué movida no? 

¿Se me sigue? ¿U os estoy perdiendo? 

Vamos, que el hoy es el presente. Y de aquí sólo escapamos con las piernas por delante. 

Cuando de forma elegante el tiempo nos continúe y nos atrape en el antes. 

Antes

Cuando existía

Me acuerdo que entodavía estaba yo vivo y que los hoyes eran aun todos mis días

Porque si yo me muriere y alguien leyera este texto en su hoy de su futuro, 

Resucitaría en ese hoy mi vida por mucho que yo este muerto y descompuesto en hidrocarburo.

Es un entuerto brillante todo esto del presente.  Que ni dura ni se aguanta. Que nisiquiera se entiende. 

Que cuando llega se ha ido

Y que está aquí eternamente. 

No comprendo. ¿cuando empieza?

Me despieza la cabeza. 

Yo solo se que hoy, 

Recitando aqui he venido

Y recitando hoy, me voy...