Como intentando alcanzar cada recóndito resquicio,
tan sólo con la palabra.
.
Me desquicio y aun no empiezo y ya me ahogo en mis medallas.
Y me dudo.
Y me lamento.
Y agarro de pronto un pronto y me arranco sin esfuerzo.
Ya no importan los motivos cuando no quedan momentos.
Asi que estoy...aquí escribiendo.
Tecleando.
Divergiendo.
Vertiendo en divertimento la quimera a que me enfrento.
.
Mas si pauso me sumerjo en el fango movedizo,
y ralentizo aun más mi paso de viejohombre advenedizo.
En las palabras me estanco.
En los estanques no reflejo mi pellejo ya jodido de tanto frotarme el cuerpo.
Pero es que el calor que siento...no puedo evitar tenerlo.
Y por mucho que me rasque, el picor viene de adentro.
Ahora si que ya no importa la impronta que nos prestaron ni el arbol de antepasados,
ni epigenética ni estado.
.
Tal vez puedan aportar los dados,
a este enjambre desbocado,
sentido,
o en parte al menos algo...
Razón no, por seguro, ni verdad.
Apenas canto.
Ritmo.
Soniquete.
Pasatiempo.
.
Un staccato
.
Un aliento en el silencio.
Una gota de milagro.
Y que el tiempo aquí invertido,
parezca dar resultado.
